El demonio de la soberbia

“Pero, ¿cree su Señoría que a mí me estorba? No, a mí no me estorba nadie, señor Lerroux, por dos razones: en primer lugar, porque yo, en el fondo, tengo de mi raza el ascetismo, todas las cosas de la vida las tengo ya echadas a la espalda hace muchísimos años y habiendo gozado de casi todas me son absolutamente indiferentes. En segundo lugar, porque tengo el demonio de la soberbia y a un hombre soberbio nadie le estorba”.

Manuel Azaña a Alejandro Lerroux, entonces Presidente del Gobierno, el 3 de octubre de 1933.

Una de las definiciones de la palabra ‘soberbia’ es la de un sentimiento de superioridad frente a los demás, que provoca un trato distante o despreciativo hacia ellos. Podría asociarse a altivez, engreimiento o petulancia.

Manuel Azaña fue el político más brillante de este país en la primera mitad del siglo XX (probablemente el mejor orador de la Europa de su tiempo). No obstante, era terriblemente crítico consigo mismo. Al citar lo de “tengo el demonio de la soberbia”, se refiere a que era una persona, en cierta medida, arrogante porque, aunque quisiera evitarlo, sentía cierto desdén hacia el inculto… hacia el ‘no cultivado’… hacia el que no ha hecho el esfuerzo de hacerse a sí mismo… hacia toda aquella persona que carecía de las inquietudes por avanzar, mejorar, aprender y, simplemente, dejarse llevar. Azaña sí que hizo ese trabajo y se critica porque sabe muy bien de sus desvíos e, inconscientemente, critica a aquellos que no los tienen.

Siempre lo recordaré. Tenía 14 años, acabé la EGB y comencé 1º de BUP. Para mí fue un cambio muy grande dejar el colegio y pasar al instituto; de llamar don o doña a los profesores a hacerlo de tú, de no poder levantarme cuando el profesor no estaba a poder salir al pasillo entre cambios de clase, de ir a todas las clases a poder saltarme alguna porque no me apetecía asistir y, entre otras más cosas, de la cafetería, de los primeros tonteos con el tabaco o el alcohol, de las primeras fiestas en discotecas… todo eso no podía llevar a nada bueno. En la primera evaluación suspendí siete de diez asignaturas que tenía. No recuerdo muy bien la reacción de mi madre cuando se lo dije (a mi padre no me atrevía), pero puedo imaginar la que sería.

A la semana siguiente, estoy seguro que sería enero, mi padre me dijo que ese fin de semana iría con él a coger naranja. Me despertó el sábado a las 5:30 horas (no hace falta describir el sueño que podía tener), salimos de casa para encontrarnos con otros hombres e ir al sitio al que teníamos que ir, no recuerdo el pueblo, pero sé que era en la provincia de Alicante. Llegamos antes de las 8:00, los hombres cogieron sus tenazas, capazos y se metieron en el campo a cortar naranjas. Amenazaba lluvia. Mi padre me dijo que yo tenía que sacar los cajones llenos, llevarlos al camión y volver con otros vacíos para que pudieran seguir echando, el trayecto desde el lugar de trabajo hasta el camión no era corto.

Imaginemos la escena: una mañana en pleno enero y un chaval de 14 años cargando, como podía, cajones y capazos de naranjas de 13 ó 14 kilos al hombro… Comenzaron a caer gotas de lluvia y yo tenía la esperanza de que pararían de trabajar, pero no fue así, al contrario, había que ir más rápido. La tierra mojada, unida al peso de los cajones hacía que me hundiese, tenía los pies mojados y frío en todo el cuerpo… pero no podía hacer otra cosa tenía que seguir. Así durante dos días.

Cuando el domingo por la noche me tumbé en la cama, del dolor por la carga de los cajones y del cansancio que tenía, no podía dormir. Fue ahí, en ese momento donde me poseyó. Y pensé: “tengo 14 años, hasta que me jubile a los 65 años me quedan, todavía 51 años… ¿los próximos 51 años de mi vida tengo que estar haciendo lo que he hecho durante todos los días? No, yo no quiero eso”. El demonio de la soberbia al que aludía Azaña ya lo tenía dentro de mí. Probablemente, si no hubiera sido por ese fin de semana, mi vida hubiera sido distinta, o no, hablar de ucronías es un ejercicio que nunca se me ha dado bien.

Quizá, con esto que acabo de contar, las personas que me conozcan y lean esta entrada podrán entenderme un poco mejor. Algunos sí que se han percatado de ese demonio que me posee y es por eso que siempre he procurado que caigan en la tentación. A la gente que me ha rodeado y con la que he tenido una relación más personal siempre he tratado de convencerla para que tratasen de mejorar intelectual y culturalmente.

Hace poco descubrí una palabra que, para mí, era desconocida: sapiosexual. Es un término que se utiliza para designar a aquellas personas que consideran la inteligencia como factor principal de atracción sexual. Aunque yo no me refiero concretamente al aspecto sexual, pero sí que me siento atraído por conversaciones y personas que abren la mente; mi estímulo es la gente que sabe, que tiene inquietudes por aprender, por conocer, por seguir creciendo culturalmente… hablar de cosas mundanas se puede hacer con cualquiera, pero hacerlo de literatura, historia, arquitectura, política y cultura en general es mucho más difícil… pero no lo que a mí me guste o necesite le tiene que gustar o lo tiene que necesitar todo el mundo.

De una u otra forma, ese demonio siempre ha estado presente; a veces escondido y cuando ha tenido que salir lo ha hecho sin ningún pudor; aunque reconozco que a medida que ha pasado el tiempo lo he ido controlando y ha salido cada vez menos, en contadas ocasiones. Creo que no tenemos que sentirnos culpables de las vergüenzas de los demás ni dejar que las mismas nos dejen a su nivel. Sea como sea, a mí, como dijo Azaña, hay pocas personas que me puedan estorbar.

Pero la esencia de la frase de D. Manuel no es nueva. Ya se hace mención, como no, en el Quijote, en la conversación que mantiene el andante caballero con don Diego de Miranda.

“[…] no se ha de dejar tratar de los truhanes, ni del ignorante vulgo, incapaz de conocer ni estimar los tesoros que en ella se encierran. Y no penséis, señor, que yo llamo aquí vulgo solamente a la gente plebeya y humilde, que todo aquel que no sabe, aunque sea señor y príncipe, puede y debe entrar en número de vulgo”.

¿Tendría también Cervantes, por boca de don Quijote, el demonio de la soberbia?