Estimado cliente.

Estimado cliente:

Así empiezan las cartitas que los bancos suelen mandar al domicilio.

El otro día, hablando con un amigo, me contó lo que le había ocurrido con su banco. En su trabajo se habían retrasado en el pago de la nómina unos días. Cual fue la sorpresa que al poco tiempo le enviaron una carta en la que le decían que no había pagado un recibo al banco de 41,81 euros y que como consecuencia de ese impago le cargaban 30 euros por intereses. Desde luego que hay amores, o estimas, que mejor no tenerlos. Como tengo su permiso, aquí pongo el recibo escaneado para que se vea que es cierto.




El profesor que me daba economía solía decir que los bancos son fábricas de hacer dinero. Con el tiempo he entendido el significado de esa frase.

Está claro que las cosas son como son y que si uno firma algo tiene que cumplirlo pero ¿no pueden comprender que si una persona no paga es porque no puede? No es nada agradable recibir una cartita de estas en las que, si no estás lo suficientemente hundido, todavía te hunden más. Este caso no es el único. Estoy seguro que hay gente que vive, constantemente, con el agua al cuello. Así, por si fuera poco, por no poder pagar todavía se le sanciona con casi un 70% de la deuda (en este caso). Yo me pregunto; si una persona no tiene ingresos y tiene otras prioridades necesarias y no puede pagar a un banco ¿qué tiene que hacer? ¿atracar un banco? ¿ponerse a delinquir? ¿darse a la bebida para olvidarse?

La situación para mucha gente está mal. Mucho peor de lo que la gente se cree. Un país con casi 5.000.000 de parados es algo desastroso porque son muchas familias que no llegan a todo... y los bancos, esos a los cuales el gobierno les inyectó dinero, tienen que cobrar sí o sí, porque si no te penalizan y es peor. En esta sociedad una persona puede dejar de comer, ir con la ropa vieja o las zapatillas agujereadas... pero no puede dejar de pagar a los bancos.

Pues sí. Esto es el capitalismo. Esto es lo que oprime a millones de personas en todo el mundo y España no podía ser menos… por mucho que ZP y sus mariachis (sindicalistas incluidos) profanen la Internacional, con un pañuelo rojo anudado al cuello.

No quiero imaginar la situación de muchas familias. Pero todo esto sirve para darnos cuenta que vivimos en un país civilizado, porque con la que está cayendo es algo inexplicable que las masas, no hayan asaltado el Congreso de los Diputados, con los especímenes que lo frecuentan allí dentro, o la Zarzuela, a cuya parásita familia les pagamos (que se sepa) casi 9.000.000 de euros al año (aparte mantenimiento de inmuebles y servicios varios), o incluso los bancos que en estos tiempos ahogan al trabajador sin posibilidad de respirar ¡Y no! No estoy llamando a una sublevación, me caerían 30 años por ello y no me apetece nada, pero a buen entendedor...

Algo deberíamos aprender de los franceses, y su glorioso 14 de julio, y no solamente como se hace la tortilla.

Españoles... Franco, ha resucitado.

Así empezaba uno de los periodos más nefastos de la historia de España.

Afortunadamente el dictador ya murió, para vergüenza de este país de viejo y en la cama, pero al menos ya no está.

Pues bien, si la anterior entrada conmemoraba el hecho histórico de Arias Navarro anunciando tan esperado acontecimiento, en esta ocasión parece ser que se cumple aquello de mala hierba nunca muere.

Por lo visto las cosas van a cambiar en este país. Qué poco que dura la alegría en la casa del pobre. Seguro que los buenos españoles lo están celebrando escuchando zarzuela y brindando con un Rioja. Rouco mandará que suenen las campanas en todas las iglesias de España. En estos días de gran agitación política, solamente se salvarán aquellos que nunca han condenado el Franquismo, o sea, el PP. Bueno, este es el primer discurso de Franco, en su nueva etapa.

Españoles... Franco, ha muerto.

Todos hemos visto u oído a Arias Navarro, la noche que murió Franco. Aquí lo podréis recordar.

Como hoy se cumplen 34 años de aquella fecha, quería volver a revivirlo tal y como fue realmente. El vídeo anterior se grabó tras horas y horas de trabajo. Para que veáis lo difícil que resultó decir aquellas históricas palabras.

Premio a la Honestidad.

Siempre es de agradecer cuando a uno le otorgan un premio. Es señal que la gente se acuerda de ti, puesto que estas cosas siempre se suelen hacer cuando uno ha pasado a mejor vida (mejor dicho a no tenerla).

Allá, en el país de los Andes, hay un bloguero que me ha concedido un premio, el premio a la Honestidad. Su nombre es Luis Alejandro, su blog El blog del Eterno Candidato.

Hace tiempo que lo descubrí, más de un año, pero hace apenas unos meses que comento en el. Evidentemente no lo conozco personalmente, pero por sus escritos se descubre a la persona. Se ve íntegro, afable y con una intelectualidad manifiesta que no logra disimular. Si hay blogs de visita obligada este es uno de ellos. Os lo recomiendo a todos.

Luis Alejandro gracias por este inmerecido galardón.

Quisiera dedicar y ofrecer este premio a todos aquellos que me leéis habitualmente, demostrando vuestra honestidad con este lugar.

Gracias a todos.

Siento vergüenza.

Tengo vergüenza. Sí, así es. Estoy avergonzado por ser valenciano. Nunca creí que diría esto y la verdad que no debería hacerlo de ser de tan magnífica tierra, pero es lo que hay. Sí, sé que no está bien. Siempre he llevado a gala mis orígenes. Me he enorgullecido de ser de la misma cuna de gentes como Vicente Blasco Ibáñez, el maestro Serrano, Joaquín Sorolla, Juan Peset, Concha Piquer, Miguel Hernández, Santiago Calatrava, Ausiàs March, Los Borgia, Nacho Duato, Vicente Martín Soler, Juan de Timoneda, Ruperto Chapí, Mariano Benlliure, Pedro Cavadas, y tantos, tantos otros que le han dado nombre y orgullo a mi tierra. Pero ahora hay un nefasto personaje que se pasa todo eso por sus narices, y ensucia y difama, la misma tierra de tan ilustres personajes.

Y digo esto porque me sacan los colores cada vez que alguien de fuera me dice: “Menudo personaje habéis elegido los valencianos”. Claro, yo, inmediatamente, digo que no tengo nada que ver, pero como siempre se tiende a generalizar pues me meten en el mismo saco. Además, quién no me conozca pero sepa mi origen, pues también me cuelga la etiqueta. Por eso me ruborizo cada vez que digo de donde soy.

El causante de esta vergüenza no es otro que el presidente de la Generalitat Valenciana, Francisco Camps. No, ahora no me pondré a explicar todas las cacicadas de este nefasto personaje, creo que de todos es sabido lo ocurrido estos últimos meses en Valencia (cuando leáis esto pensar que estoy metido en un saco, de cuclillas para que no me vea nadie). Lo último, lo que faltaba para escarnio de los valencianos, es la frase que este indigente moral le dijo al portavoz del PSOE, Ángel Luna, en Les Corts la semana pasada:


"A usted le encantaría coger una furgoneta, venirse de madrugada a mi casa y por la mañana aparecer yo boca abajo en una cuneta".


En un país decente, este tipo ya estaría relegado al más oscuro ostracismo. Pero esto es España. Hace falta ser muy ruin, amoral y abyecto para pronunciar, precisamente él, semejante barbaridad. Pongámonos en el lugar de la gente que ha visto como se han llevado a sus padres, hijos, hermanos, maridos en esos camiones y no los han vuelto a ver. Pongámonos en el lugar de esa gente que tiene a sus familiares en una cuneta, por culpa de los antepasados ideológicos de este tipo y por los colegas de partido que se niegan a “remover” el pasado. Cada cual que reflexione.




Precisamente, las palabras del que a partir de ahora me referiré como el innombrable, para no ensuciar mi blog con su nombre, me recuerdan el caso del abuelo de mi madrina. Una noche, ya acabada la guerra, se lo llevaron atado en medio de cuatro caballos del honorable cuerpo de la guardia civil, mientras su mujer y tres hijos pequeños estaban en la puerta de casa sin poder hacer nada. No lo mataron, pero lo soltaron a los tres años, ciego de por vida, debido a las palizas que había recibido. Y este sujeto se permite el lujo de hablar de esa forma. De hablar sobre furgonetas, salidas nocturnas y cunetas.

Lo que tengo claro es que si el innombrable se oliese algo parecido, ocurrirían dos cosas:

1ª) Saldría de su casa con lo puesto, seguramente con algún pijama regalado por el Bigotes.

2ª) Se pondría a llorar, diciendo que él es inocente que no tiene nada que ver y cual Vellido Dolfos, diría que se llevasen a otro en su lugar. Ya tiene experiencia en dejar que otros sean los que paguen sus culpas (que se lo pregunten al pijo ignorante de Costa).




Sinceramente, lo que más me jode de todo esto, y no tengo ninguna duda que así será, es que el PP volverá a ganar en la Comunidad Valenciana. No entiendo porque la gente es así de absurda. Un partido es capaz de poner al infame del pueblo, y por votar a las siglas, el tonto gana una alcaldía, en este caso la presidencia de una comunidad autónoma. Cuando esto ocurra, podréis pensar que los valencianos son estúpidos, ignorantes y todos los adjetivos descalificativos que se os ocurran, pero por favor también pensar que, al menos hay uno, que se avergüenza de todo ello.

No me cabe duda que este tipo volverá a abochornarme. Unamuno, en octubre del 36, dijo:

Pobre España, pobre España.

Me permito la licencia de decir:

Pobre Valencia, pobre Valencia.

Un muro simbólico.

Estos días se celebra el vigésimo aniversario de la caída del muro de Berlín. La verdad que mi memoria histórica no recuerda especialmente esa fecha. Ante ciertas efemérides siempre se suele preguntar ¿Qué hacías entonces?, ¿dónde estabas?, ¿cómo lo viviste? Yo, la verdad que ni pajolera idea. Tenía 15 años así que supongo que sería un día de clase normal en el instituto.

Estos días no hago más que oír que el mundo cambiaba, que significaba la caída del comunismo y más cosas por el estilo. Es como el desfile de la victoria de alguien que derrota a su contrincante.

Personalmente no creo que el comunismo cayera con el muro. El muro simplemente es un simbolismo de algo, pero no es la caída de nada en sí mismo. Para analizar un hecho político como este deberíamos retroceder en el tiempo y analizar un poco la historia de la U.R.S.S. La historia, en general, es política. Se estudian acontecimientos políticos, da igual el siglo XX que el siglo X, todo es política. Por ello no es creíble que alguien diga que le gusta la historia pero que no le gusta la política. Es lo mismo que si alguien dice que le gusta leer pero no se ha leído el Quijote. Hay cosas inconcebibles y estas son algunas de ellas. Por lo tanto, decía, que habría que remontarse a los tiempos del Estalinismo y analizar el feroz régimen que era aquello, en nombre del comunismo.

A la muerte de Stalin, su sucesor Jrushchev, empieza a romper de forma lenta con el régimen anterior, siguiendo con Brézhnev y ya de una forma más pronunciada con Andrópov y Chernenko. Con Gorbachov, se podría decir que la U.R.S.S. solamente era un recuerdo. Por lo tanto, ese hipotético muro no cayó un día, se iba degradando poco a poco hasta quedar en nada.

Como decía antes, ese día es importante por el triunfo de una ideología sobre otra, su antagónica, el capitalismo.

Ahora bien. He oído a gente echar pestes contra el comunismo. Ideológicamente no soy comunista, pero tampoco puedo llegar a entender muy bien que tiene de malo un comunismo bien aplicado. No, no me estoy refiriendo a regímenes totalitarios como los de Stalin, Ceaucescu o Pol Pot, simplemente me estoy refiriendo a un uso racional de la ideología. Por ejemplo, Hitler, Mussolini y Franco lo odiaban a muerte, eran anticomunistas y no voy a descubrir a estos personajes. La Iglesia Católica no se define comunista y tampoco voy a explayarme con ella. Simplemente me refiero a una buena práctica de estas ideas. Visto desde un punto de vista, quizá un poco romántico, creo que hubo un tiempo que supuso una liberación para la clase trabajadora de principios del siglo XX, una esperanza, pero al final, acabó convirtiéndose en pesadilla por una mala aplicación, no por ella misma en sí. La verdad que es un tema bastante extenso y complicado el discutir sobre ideologías y consecuencias, y además, no soy el más indicado para analizar las bondades y miserias de uno y de otro. Por lo que haya sido el comunismo ha fracasado. Ahora bien ¿podemos decir que el capitalismo es la solución a todo? Estamos viviendo en estos tiempos siguiendo esta doctrina y no hace falta explicar la situación. La grave crisis que nos azota es consecuencia de un capitalismo exprimido al máximo ¿podríamos decir que llegamos a su fin? ¿sería lógico pensar que algún día caerá su muro? y lo que más me intriga, es que si el comunismo ha fracasado, el capitalismo lo está haciendo... ¿Qué vendrá después? Como decía un ciego, ya veremos.



P.D. Los lameculos oficiales se llenan la boca diciendo que el rey es el mejor representante de los intereses de España en el extranjero. Pues bien, no he oído que el Borbón, esté intercediendo por los marineros del Alakrana con su homólogo somalí. Seguramente estará negociando en algún país, que el empresario de turno, monte allí sus empresas, para forrarse todavía más (supongo que alguna comisión le caerá). En fin esto es lo que tiene el capitalismo.

P.D.2 Espero que se solucione, de la mejor manera, lo de los marineros secuestrados.

Mis silencios.

Sí, siempre hay algo que contar, por nimio que sea. Por eso escribo estas palabras, por decir algo.

Siempre me han dicho que no hablo de mí, que no cuento mis cosas. Es cierto. No me gusta. Si me siento defraudado con alguien, o algo, tengo que asimilarlo en soledad. Si he perdido la motivación ocurre lo mismo. En ocasiones me han dicho que no digo lo que siento y también es verdad. Omito hablar de mis sentimientos porque temo que pueda resultar en un futuro, comprometedor, por lo tanto, prefiero demostrar las cosas, o dejar ligeras pinceladas de palabras en ocasiones, pero no resultar empalagoso. Es tan sencillo decir “te quiero” por un momento puntual, entre sábanas la mayoría de las veces, que me da miedo que me lo digan. Evidentemente yo no lo haré. Hay otras palabras más adecuadas, pero hay que saber encontrarlas y no es el momento.

Ahora es una de esas veces que cualquiera me preguntaría ¿qué te pasa? Y yo respondería que nada. Pues eso, no me pasa nada, simplemente quiero que respeten mis silencios.

Ágora.

Hacía años que no veía una película como esta. Hay películas buenas, que vale la pena ver y una vez vistas te quedas con una buena sensación. Pero hay otro tipo de películas que no solamente son buenas sino que, aparte, remueven algo en mi interior que hace que me enamore del personaje, que quiera ser como él, que yo mismo me vea allí dentro porque dice lo que yo pienso.

Este grupo es minoritario respecto al primero. Podría citar películas como Braveheart o El club de los poetas muertos. Que no solamente son magníficas, sino que me hacen sentir una profunda admiración hacia el protagonista principal.

En este caso ha sido algo mucho más allá. Ha sido, sí lo reconozco, un amor platónico hacia el personaje, la persona, la esencia, una mujer que amaba la cultura, el conocimiento, el saber ¿Dónde estás Hypatia?

Es fácil imaginar la situación de la época para alguien como ella. Del mismo modo se puede entrelazar una pregunta relacionado con todo ello ¿Por qué no ha habido más mujeres cómo ella? ¿Por qué destacaban únicamente los hombres? Son cuestiones que tienen respuesta si vemos la evolución de la historia y el papel muy secundario que se le ha otorgado a la mujer. Dudo mucho que no hubiera podido existir una Leonarda, una Cervantes, una Rafaela, una Galilea… y así todos los personajes que queramos cambiados al sexo femenino.

Hypatia tiene el privilegio de ser la única mujer del famoso cuadro de Rafael, La escuela de Atenas.




Es una película que describe muy bien lo que es un fanatismo. Hoy, esos que llamamos talibanes, no dejan de ser más que sucesores de los antiguos cristianos, en cuyo nombre de dios era suficiente para matar. Nunca he entendido las religiones, ni a los dioses, ni a todo lo que deriva de ello. Cuando alguien me ha preguntado si soy creyente, siempre le he contestado que mi ignorancia está llena de otras cosas, y no quiero serlo todavía más. Pero el tema no es este. Se trata de la intolerancia y la falta de razón en nombre de un dios.

La protagonista me ha cautivado. Tener a una mujer así cerca, con la que poder compartir diálogos acotados para dos, hablar de historia, filosofía, arquitectura, literatura, política sin cansarse, sin importar nada. Hablar de algo más que de lo caro que está el pescado o de los chismes del resto del mundo es algo que no tiene precio. Son mujeres excepcionales, únicas. Son Alma diferente.

Sinceramente, os recomiendo la película. Por favor, no dejéis de verla.

¿Enterramiento o incineración?

Estos días, vísperas de Todos los Santos, estoy un poco pensativo. Tampoco es que sea nada de importancia pero desde hace un tiempo me ha surgido una duda que se ha agudizado con la fiesta que se acerca en recuerdo de los muertos.

Es una especie de duda existencial sobre mí cuando ya no esté aquí. Tampoco es algo que no me deje vivir, pero sí que lo pienso de vez en cuando. Se trata de cuando me muera (evidentemente antes), elegir entre incineración o enterramiento de los de toda la vida, o sea dentro de la caja y al nicho.

De momento no tengo idea de morirme, pero es algo que pensé este verano, después de una visita al cementerio y vi una tumba abierta con un ataúd medio deshecho. No sé, está claro que no me enteraré cuando llegue el momento pero claro… acabar así…

Tampoco tengo miedo a caer en un estado de catalepsia, puesto que soy donante y espero que algún órgano vital se pueda aprovechar.

Por otra parte la incineración es algo que nunca me había planteado. Tampoco me parece muy agradable que alguien tenga las cenizas de un muerto encima del televisor, evidentemente espero que conmigo no lo hicieran, y si tuviera que decir que esparcieran mis cenizas en algún sitio hay, hoy por hoy, dos o tres donde me gustaría descansar, y el caso es que ir con el coche para que suelten un par de piernas y medio brazo transformado en polvo pues no sé, porque está claro que una vez muerto se trata de descansar en paz, y que los demás también lo hagan.

Llevo pagando (bueno mi madre) el recibo de los muertos desde que tengo un mes de vida así que, después de 35 años, ya hay pagados unos cuantos entierros, vamos que para que me lleven en carroza y suene la Marcha fúnebre de Chopin a mi paso. Por lo visto es más económico la incineración que el entierro normal (que es lo que estoy pagando) y menuda gracia estar pagando algo que luego no se usará porque, literalmente, irá al fuego.

En fin, esta es mi duda. Ya sé que todavía (o eso espero) no me llega la hora. Supongo que dadas las fechas, ha vuelto a resurgir esa duda en mi interior, algo así como ¿mañana me pongo corbata, o no, para ir a una reunión?