Antonio Machado, el hombre

Este año, este mes, el día 22 se cumple el LXXV aniversario del poeta Antonio Machado.

Es una efeméride que pasará desapercibida, probablemente digan algo ese día en algún periódico o televisión… pero poco más. Es así, este país es así.

Tal como hice hace cinco años, en el LXX aniversario, durante todo el mes de febrero mis entradas del blog girarán en torno a la figura de mi admirado poeta.

En aquella ocasión, apoyándome principalmente en la biografía que escribió Ian Gibson, ‘Ligero de equipaje’, traté de centrarme en su último mes de vida, prácticamente desde su salida de España hasta su llegada a Collioure, donde murió. Esta vez lo haré de forma más general, centrándome en su vida, en la figura, en el hombre.

Soy machadiano, sí. El poeta me ha hecho llorar cuando fervientemente he hablado a alguien de él; me ha emocionado. No recuerdo desde cuando siento esta devoción; creo que desde niño, quizá tan niño que no lo recuerdo, es posible que mi abuelo ya me hablara de él y por eso me interesase, es posible.

Dudo mucho que haya alguien que conozca su vida, conozca su obra y no se considere machadiano. Aquí ya cabría hablar de emociones y sensaciones... Soria, Collioure, el río Duero, el olmo seco, Leonor... pero no sabría hacerlo. Hablar de un sentimiento casi que resulta absurdo porque no se expresa tal y como se siente; por eso, porque poetas como Machado solamente ha habido uno... por eso es tan difícil.

Lo que yo pretendo es dar a conocer al hombre para entender mejor su poesía. Antonio Machado es algo más que canciones de Serrat y el Caminante. Machado simplemente es... Machado. Y para entender su poesía hay que conocer su vida; solamente así se puede llegar a entender un sentimiento.